— Allo!… — Che cosa c’è, John? — Non senti alcun odore, tu, Harry? — Mah! Non mi pare. — E tu, Giorgio? — Uhm!… — Siete dunque senza naso? — Può darsi, John — rispose il giovane che si chiamava Harry. — Non lo crederò mai, amico. Sono trent’anni che batti la prateria, ammesso che tu abbia imparato a sparare il fucile a dodici anni. — A undici, John, perchè io ho esattamente quarant’un anni, mentre mio fratello Giorgio non ne ha che trentanove. — E mentre io ne ho quasi sessanta, Harry. — E sei ancora un giovanotto, John. — Lascia andare, amico: faresti meglio a spalancare il tuo naso ed a fiutare forte. — Fiuto e non sento nulla.